堂屋裡，幾個嬸子正在包餃子。面案旁的小炭爐上，鐵壺「咕嘟咕嘟」冒著熱氣。我被按在椅子上，手裡塞了杯熱茶。環顧四周，牆上掛著的全家福里，父母站在角落對著我微笑。
「清啊，嘗嘗這個。」三嬸端來一碟金黃的油炸糕，臉上帶著親切的笑容，「你小時候愛吃的。」
我咬了一口，酥脆的外皮包裹著甜蜜的紅豆餡，熟悉的味道瞬間在舌尖散開，讓我鼻子一酸。
「慢點吃，多著呢。」三嬸笑著又給我夾了一塊，「你小時候啊，每次吃這個，都能吃一大盤，還總眼巴巴地看著別人碗里，饞得不行。」三嬸回憶起往事，忍不住笑出聲 ，「那時候家裡條件沒現在好，油炸糕算是稀罕物，你父母總是緊著你吃。」
三嬸的話，讓我又想哭了，大伯放下旱煙袋，從裡屋拿出個泛黃的信封：「你母親臨走前寫的信，讓等你回來時給你。」
信封里是一張便條和一把鑰匙。便條上母親歪歪扭扭的字跡寫著：「清清，媽知道你心裡難受。別怪自己，我和你父親都明白。老家永遠是你的家，鑰匙是咱家抽屜的，裡面有給你的東西。不管什麼時候，累了就回家，家裡的門永遠為你開著。」
午飯後，我獨自回到父母生前住的老屋。六年沒人住的房子積了厚厚一層灰，但家具都還在原處。我顫抖著打開抽屜，裡面整整齊齊碼著幾個筆記本和一疊照片。
上面的本子是父親的帳本，記錄著家裡每一筆收支。我翻到末尾幾頁，發現近六年的記錄還在繼續—— 清明，買香燭紙錢20元， 中元節，供品35元，寒衣節，添土修墳……
每一筆後面都簽著不同的人名：蘇強、蘇斌、大伯、三叔……
照片則是我從小到大的成長記錄，新的幾張是我婚禮上和父母在河北的合影。照片背面，父親用鉛筆寫著：「2018年5月，去河北看閨女。她生意做得不錯，我們放心了。閨女長大了，有自己的生活，只要她幸福，我們就滿足。」
我的眼淚不受控制地砸在照片上，暈開了那行字跡。
傍晚，大伯家院子裡支起了大圓桌，親戚們陸續到來。堂哥家的兩個孩子圍著我叫「姑姑」，小侄子甚至記得我六年前給的壓歲錢，拉著我的手說：「姑姑，你好久都沒來了，我可想你了。」
「清啊，這個給你。」臨別時，大伯塞給我一個鼓鼓的編織袋，「自家做的臘肉和風乾雞，你以前愛吃的。這臘肉啊，特意給你多熏了會兒，就怕你在外面吃不上這麼正宗的。」
我再也忍不住，跪下來給老人磕了個頭：「大伯，以後每年清明，我都回來。」
老人扶起我，粗糙的手掌輕輕擦去我臉上的淚水：「傻孩子，不管你走多遠，咱們都是一家人。這家裡的大門，永遠給你留著。」
回河北的火車上，我望著窗外飛逝的田野，懷裡緊抱著那袋臘肉，松木的香氣隱隱傳來。手機里，家族微信群不斷彈出消息：
「清妹子，路上小心」
「姑姑，暑假來我家玩」
我默默在群里發了幾個紅包，還給堂哥轉去一筆錢，讓他代我轉交給大伯，那是我的一片心，也是我的一份歉疚。
點開相冊，翻出早上在墳前拍的照片——整潔的墳頭，擺成品字的餃子，還有旁邊那束我後來添上的野花。
我把照片發到朋友圈，配文只有簡單一句：「回家了。」
火車穿過隧 道，黑暗中的車窗映出我含淚的微笑。我終於明白，無論走得多遠，那片山坡上的兩座墳塋，那個炊煙裊裊的村莊，就像那墳前不會缺席的祭品，永遠有人在等我回來。這份親情，從未因時間和距離而消散，它一直都在，在歲月里靜靜流淌，溫暖著我的餘生 。
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